Grâce à votre série préférée "Good for you !", aujourd'hui vous découvrirez comment l'humanitaire vous fera économiser 18 cours chez Force Bleue/Force Rouge.

J'ai testé pour vous bien sûr...


Le contexte : une petite traversée nautique de 8 km entre le village de SOANIERANA IVONGO sur la côte Est de Madagascar et la petite île de NOSY BORAHA.
Pour vous dire la vérité, j'ai raté le bateau de la veille parce qu'un pont sur la route qui menait au point d'embarcation s'était écroulé (un détail), donc je trompe l'attente au milieu d'un no man's land de 15 âmes parmi les oies et les poulets. C'est une séquence "nature" en bref. Un peu longue donc je vous dispense de la nuit au milieu des Gallinacées.
J'attends patiemment un bateau depuis une nuit et une jour en organisant des courses de cafards.

Et tinlin l’heure du départ sonne brusquement ! Le propriétaire de l’hotely arrive en courant pour me prévenir que le bateau appareille dans deux minutes, à l’autre bout du village ! J’adore le sens du timing malgache…

Après une course sac au dos à travers le village, puis sur le ponton, l’interrogatoire d’un douanier qui me soupçonne d’être venue faire du tourisme sexuel à Madagascar (?!) et se propose comme « victime » (?! ?!), j’ai tout juste le temps de sauter dans le bateau collé au quai et, la seconde suivante, nous larguons les amarres.

Ce bateau s’appelle le VIKING, et le capitaine doit être top-à-la-déconne... Parce qu’en fait de drakkar, notre embarcation m’a tout l’air d’une énorme coquille de noix... Un vingtaine de mètres de long, sans toit ; une bâche plastique recouvre les deux tiers avant du bateau, dessous se sont entassés des Malgaches avec des caisses, des sacs, des fruits, du poisson, bref un taxi-brousse flottant en somme…

J’ai l’impression que la place en dehors de la bâche m'est revenue de droit… Donc à moi l’air frais, à tribord à côté du moteur.

Je suis assise sur des paniers de bananes vertes, et à mes pieds un homme écope, à l’aide d’un seau, de l’eau au fond du bateau. Consciencieux, il le remplit à ras bord, et la moitié atterrit sur mes pieds à chaque fois qu’il rejette l’eau à la mer. Je lui demande de moins remplir le seau sinon dans deux heures j’aurai les pieds palmés... Et d’abord d’où vient cette eau ?!... La coque n’est pas étanche... Seule explication que j’ai trouvée, elle n’est pas des plus rassurantes...

Le ciel s’est assombri et en tee-shirt je me refroidis vite, pas moyen de mettre un pull parce que le capitaine a jeté mon sac à l’avant du bateau. Je trouve que notre embarcation tangue beaucoup, mais le capitaine a une explication rationnelle : nous sommes au niveau de la barrière de corail et la houle est toujours plus forte à cet endroit. Soit, passons donc cette barrière l’esprit serein.

Quelques minutes plus tard, le vent s’est levé, la mer grossit et les mouvements du bateau deviennent anarchiques ; les Malgaches semblent apeurés, une jeune fille se met à pleurer, une autre vomit dans le seau de service... Je les regarde enfiler leurs gilets de sauvetage, gilets en polystyrène complètement imbibés d’eau, qui me font penser que si je devais tomber à la mer, j’aurais toutes les chances de couler à pic avec ça sur le dos... Je le mets donc sans l’attacher, il me protégera un peu du vent en attendant de m’en débarrasser à la première alerte.

L’alerte ne se fait pas trop attendre... Le temps d’y penser et la mer est déchaînée, nous sommes au milieu de vagues de quatre mètres de haut, je dois être en train de rêver, je vais me réveiller... Sans doute pour m’y aider, une vague s’abat sur moi à tribord, je me retrouve trempée des pieds à la tête, le cauchemar est bien réel...

La jeune fille qui pleurait tout à l’heure se met à hurler en s’accrochant à sa voisine, et finalement se cache près d’une caisse, petit corps ramassé tremblant, ses gémissements me fendent le cœur, mais elle est trop loin pour lui tendre la main. L’autre jeune fille vomit maintenant toutes les deux minutes, le reste des Malgaches entament des prières à voix haute, les mains jointes et le regard suppliant un miracle. L’ambiance me donne autant la chair de poule que le froid lui-même, je me mets à chanter doucement pour conjurer l'angoisse.

Le spectacle de cette mer démontée est effrayant, la terre de Madagascar a disparu derrière nous et Nosy Boraha est trop loin pour l’apercevoir. Notre vaillant Viking se débat au milieu de vagues en furie, à perte de vue, et semble être une plume dans la tempête… La cargaison mal arrimée glisse au fond du bateau au gré de ses mouvements chaotiques, les fruits s’échappent des paniers ouverts, roulent de bâbord à tribord pour refaire le chemin inverse quelques secondes plus tard.

Après trente minutes, je n’ai plus l’esprit ni à chanter ni à prier. Je dois résister aux vagues qui s’écrasent sur moi les unes après les autres, au rythme implacable d’un métronome. J’ai à peine le temps de m’essuyer les yeux que la vague suivante me claque au visage. Je suis trempée jusqu’aux os et transpercée par le froid, ma tête se vide, j’essaie de ne pas croire ce que je vois autour de moi, la mer rugissante et les gens qui hurlent.

Je suis obligée de serrer les mâchoires pour arrêter de claquer des dents. J’essaie de me donner un peu de courage, un peu d’espoir aussi, de me projeter ailleurs, mais je me sens si loin de tout, tout à coup. Si loin de ma famille, de mes amis, je suis juste perdue là, au milieu d’une immensité infinie de trombes d’eau.

Deux longues heures que nous sommes partis... Et toujours en enfer... J’ai du mal à voir les autres passagers, mes yeux sont brûlés par le sel et les ouvrir est devenu trop douloureux.
J’entends les passagers qui pleurent et prient toujours à l’avant du bateau. Le froid me tétanise les muscles, mes membres sont de bois, je ne réagis plus aux paquets d’eau qui me claquent le corps. La tempête n’en finit pas, l’île n’apparaît jamais et ma résistance s’épuise. Ma seule pensée entre deux assauts glacés est “ tenir... tenir vague après vague ” jusqu’à la dernière, jusqu’à l’île, ne penser à rien d’autre, rester concentrée sur cette lutte-là.

Mais qu’est ce que je fais sur ce bateau ? Qu’est ce que je fais là à pouvoir périr à la prochaine vague au milieu de l’Océan Indien ?

J’enrage contre ce Viking qui m’apparaît soudain comme une tombe au milieu de la tempête, sans que je ne puisse rien y faire. Je me maudis d’avoir entrepris ce voyage, je me maudis de toujours vouloir repousser mes limites, une fois de trop, de penser qu’il suffit de le vouloir assez fort pour que tout me soit possible, la voilà évidente cette fameuse humilité qui me manque, j’ai des limites... Je n’ai pas d’écailles et je meurs de froid, littéralement.

Je sens une impression étrange m’envahir, comme un détachement, une lente aspiration, une lassitude soudaine qui me fait doucement lâcher prise, insidieusement. J’ai beau m’encourager à y résister, je me sens partir loin de ce bateau, flotter sans bruit sans chaos, mes grands-parents me sourient, je nage au triathlon de Marseille, sous le soleil au milieu des poissons, je suis bien, je prends le thé avec mes amis au milieu du salon, on rit en regardant « Friends », il y a Anita, il y a Pierre, il y a Mino…
Mais la pièce se met à tourner… Je n’ai pas eu le temps de réaliser tous mes rêves, et aujourd’hui je sens la vie me quitter doucement, elle s’échappe et je n’arrive plus à la retenir.

Est-ce que je suis en train de mourir ? Est-ce que tout se termine aujourd’hui ?
Je ne veux pas partir maintenant, pas déjà, je veux beaucoup plus… Qu’il n’y ait plus rien après ce voyage, pas de retour, juste perdue entre Soanierana Ivongo et Nosy Boraha, c’est impossible... J’ai encore mille choses à faire, je n’ai même pas vu New York sous la neige… Que cet enfer cesse, mais que rien ne se termine ici, pas aujourd’hui, pas comme ça !

Je me pince la cuisse de toutes mes forces et la douleur me fait me redresser. Je dois garder les yeux ouverts, il le faut pour tout ce que j’ai envie de vivre encore, mais je ne peux supporter plus longtemps ce froid, j’ai la sensation d’être imbibée de cette eau glacée, jusqu’à la plus petite terminaison nerveuse, la plus reculée...

Je vais sauter et nager jusqu’à l’île, tout plutôt que de rester là à mourir de froid, j’ai trop mal et c’est trop long.

Le capitaine et son matelot échangent leurs ordres en malgache, “ mora mora ! ”, on coupe le moteur face aux vagues les plus énormes, pour leur opposer une résistance minimum quand elles nous balaient.

Trois heures et demie après notre départ, le miracle… L’île se découpe au loin !…

Il faut encore de longues minutes pour s’approcher.. Le courant est trop fort et nous attire vers les récifs sur lesquels on va se fracasser, les derniers miles sont les plus difficiles.

Tout à coup, une main invisible soulève violemment le bateau qui bascule !
En une seconde, c'est le choc avec l’eau glacée. J’entends des hurlements mais je ne distingue pas ceux qui les poussent, la brûlure de mes yeux gonflés par le sel me tenaille, je perçois la coque qui s’agite en tout sens et mon seul réflexe est de m’en éloigner pour ne pas être assommée. Devant, la côte est toute proche, à quelques centaines de mètres tout au plus.
Et cette fois le bout de l’enfer est bien là ! Peu importe l’eau glacée, mes jambes qui ne répondent plus, mes billets, papiers, cartes de téléphone flottant à la surface de l’eau, je tâte ma poche et j’y sens mon passeport, j’ai conservé l’essentiel : la vie et mon précieux sésame.

Après une vingtaine de minutes d’efforts, j’atteins le port et remonte le petit escalier de ciment, des gens sont massés sur la jetée et applaudissent à tout rompre… Ambiance surréaliste… Qu’est-ce qui provoque cette joie ? L’explication me pétrifie… La zone est infestée de requins, les malheureux passagers de cette coque de noix sont morts dans la tempête, noyés ou dévorés par les requins...

Je vais vaciller et m’écrouler là, mes jambes refusent d’avancer davantage, et je sens ma colère monter contre ce capitaine inconscient qui méprise la vie des autres pour 3 euros la traversée... Je me résigne à ne plus rien en penser…

Un villageois m'entraîne jusqu’au petit café du port. La propriétaire me regarde entrer, médusée, tel un mort vivant qui s’infiltrerait de son plancher… Elle n’ose même pas m'approcher. Je lui grimace un sourire, bredouille trois mots de malgache pour demander du thé et reste là à claquer des dents en rythme en inondant son hotely, incapable d’un geste supplémentaire. Je suis vivante et je n’en reviens pas.

En attendant, je suis quitte pour un strip-tease au milieu du café, pour aujourd’hui c’est gratuit, mais demain…
A peine trois minutes plus tard, la dame revient avec le meilleur thé of my life (j'ai entendu Céline Dion dire ça un jour...) ; en échange, je la presse d’accepter les quelques billets qui sont restés au fond de ma poche, les plus trempés of her life (Céline aurait pu penser ça).

Soyez francs les gens...

En vérité, ça vous passe un chouïa au-dessus des hémisphères ce qui se passe à Mada, ce qu'on essaie de faire là-bas, les briques en bouse de zébu, les choupinets qui dessinent des maisons avec des vrais murs, tout ça, ...?
Dites pas non, ça se voit quand même un peu... Bon, en même temps, je peux comprendre.

Si "Madagascar" à la base, ça vous fait penser à "Malabar", voire à "Babar" pour les plus régressifs, que vous situez ça au coeur de la Mandchourie ou que les Malgaches sont des personnages de Disney échappés d'un zoo new-yorkais, vous devez limite pas voir le rapport avec les bourses d'études dont on vous parle pour Sandra, Faniry et les autres... Je comprends, je vous dis.

Et puis tous les chemins mènent... ici, parfois.
D'improbables recherches Google - "Je m'exhibe en ville" (c'est toi qui vois Mimine), "Belle journée en jogging" (tout de suite moins fashion), "Viens ici !" (Qui me parle ?)- aux lecteurs égarés, je remarque quand même qu'alors qu'on ne vous a pas demandé de sauver le monde, ça tombe plutôt bien puisque dans le cas contraire on ne serait peut-être pas rendus tout de suite... Ah ah je plaisante bien sûr !...

Je crois que tout repose sur un malentendu...

Pour finir de vous convaincre (petit côté "optimiste à tout prix"...), je vais donc inaugurer dès ce soir une nouvelle série de posts "Good for you !" qui dévoilera à vos yeux émerveillés combien être un(e) VIP* est à la fois vivifiant, drôle, total zenifiant, enrichissant, bodysculptant et j'en passe des effets plus enviés encore que le dernier embauché chez Ernst&Young ou que Ridge Forrester dans Amour, Gloire et Beauté (tout dépend de vos références, c'est très perso une référence...).

Je vous livre donc l'épisode I de votre série "Good for you d'être un(e) VIP".

Le contexte : vous venez de pagayer durant 7 jours [Revenez ! ] sur le fleuve Tsiribihina pour remonter les 145 kilomètres qui vous séparent de Belo à Miandrivazo. Objectif de la balade : apporter des médicaments aux dispensaires tout en apprivoisant quelques crocos (mais c'est une autre histoire). Bref, une fois la chose faite et un peu tendu du triceps, vous décidez de vous offrir une pause massage bien méritée à Antsirabe.
Antsirabe, "là où il y a beaucoup de sel", ville thermale à la source aux mille et une vertus, et aux 8000 pousse-pousse... C'est là que j'ai décidé de tester pour vous les services du "Centre national de crénothérapie et de thermoclimatisme"... Traduction : les Thermes d'Antsirabe.

Entrée des Thermes, sens de l'orientation en mode ON, j'arrive à acheter le sésame pour le massage... Au bâtiment principal, on m'indique de me rendre "là-bas", endroit qui se révèle être un garage, puis de refaire le tour du bâtiment pour rentrer dans un autre. Soit. Après le jeu de piste, j'arrive devant le fameux guichet.

Deux masseuses absolument charmantes terrifiantes dans leur tablier en vinyl "spécial plonge" se tiennent là... en se faisant craquer les doigts.
C'est bizarre, j'ai l'impression d'avoir déjà vu l'une des deux quelque part. Je cherche toujours où, alors que la plus souriante m'ordonne ni une ni deux de "tout enlever" et de grimper sur la table. Exécution ma capitaine !

A peine assise sur le bord de la table, je me retrouve plaquée sur le sky glacé. Et là LE flash ! Ca y est, je sais où je l'ai déjà vue ! My God, c'est Jonah Lomu, champion du haka !!!

Une faille spatio-temporelle s'ouvre en moi lorsque les soeurs Bogdanoff me saisissent chacune d'un côté de la table et se mettent à m'étriper à mains nues dans une frénésie compulsive. En live, l'amytiville du massage ! Et il est pour moi... Je commence à protester eu égard à la dureté du traitement.... mais dans une absolue indifférence.
Elles ne font même pas semblant d'entendre mes râleries, occupées qu'elles sont à être hilares pour une dispute déclenchée hier par un mari rentré trop ivre. (Ah oui c'est drôle ça dis-donc ! Est-ce que tu pourras aussi me regreffer une jambe droite quand t'auras fini de te gondoler Grichka ?!?)